from nowhere

Leaving these tiny streets, these houses painted of all stories and the salty taste of the air. Those people with dancing tongues and authentic faces are what makes me feel like if I left home, once again. I come from nowhere but the reminds of what crossed my path.

@£§€]!$

fuck 


it s been a while 

Em Lisboa

the same country inside you

even if the streets are painted black and white

sheets changing and

faces discarded 

but they will all leave you the same smile 

still you live like a stranger to yourself 

walking

walking 

trying to find without searching  

the connection between the world and your heart 

etrangere a ma langue dans un clavier qui ne connait rien de mon orthographe

Parce que je suis toujours un peu -beaucoup- en retard

L’impro du dimanche

Dans un bar plein par surprise

La terrasse toute habillée

Tuques et foulards

Mon café qui fume

Gobelet carton dans une rue qui vire  

Et moi

Centripète à robe rouge

Comme émerveillée

De la voir enfin

S’éveiller

J'ai le printemps dans le nez

C'est du vent ce que tu dis !

J’ai oublié

où je voulais en venir

quand t’es partit

. . . . . . . . 

Poupée-russe

       dans l’infini des possibilités

il y a un infini 

d’échoués

. . . . . . . . . . . . . 

Les amoncèlements finissent souvent par s’effondrer sur eux-mêmes;

Je suis un amoncèlement d’effondrés

. . . . . . . . . . . . . . . . . . 

 J’habite dans les aléas de ton corps

 et

Je m'abime à tes yeux creux

Amour

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 

Te savoir pendu à ma bouche me donne le sourire aux lèvres

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 

À court de temps tendre 

se raidir 

contre l'autre

variation sur un même thème

La poésie c’est

rassurant

je ne peux pas m’y tromper

-      -      -      -      -      -      -      -

Avec mes grands airs flous

vêtir ma naïveté

de papier glacé froissé

un pouce de bleed

couverture cartonnée

cent pages de mots alignés reliés

qui font du sens

qui n’en font plus

qui se retrouvent dans le creux

de ta main

ma naïveté dans le creux de ta main

oui c’est ça

ma poésie

.

Quand le manque de souffle fait couler la salive

rage

aigre

douce

je garde mes mots au creux de la tête

dans un tourbillon sans fin

dans un tourbillon sans fin

jusqu’à être assoiffée, ne plus savoir

sur quoi saliver