Tes mots

           °
Sans sérieux, sans souci
trois aveux
deux sourires
et un mensonge
Puis,
l'innocence d'un soupir
Tes mots,
Ils n'étaient pas de trop.
J'ai marché longtemps avec eux.
                    
           °

Proverbe Royein

Ce n'est pas parce que j'ai le débordement facile

               que je n'aime pas l'eau, forcément.

La mort au p'tit déjeuner

. . .

Je mange la mort à chaque matin
Je mange la mort en sortant du lit

Je la mange sur mes toasts
Au petit déjeuner
Et souvent je la bois
Dans la douche

Je mange la mort
Surtout pour rester fière
Ou pour éviter qu'elle ne me change
En un corps austère
Ni doux, ni amer

Chaque matin, elle aimerait que je reste au lit
Mais je la dévore avec mon géant appétit 
Chaque matin, c'est la mort de ma mort

. . .

Les mots étourdis

                                                                  .                                                                                                    .                                                                                             .

Du temps où la mort était loin...                    
                            Je lançais mes mots vers le ciel.




                       Si les soirs tissent les instants avec de la soie, alors les matins
                     trop souvent viennent brûler nos draps.




                                                                     Il y a toujours un homme à la fenêtre.












                                                   Les mots s'assemblent mais ne me ressemblent plus.












                                                                     J'ai craché tout le fond de ma pensée Sur le bord de tes larmes,

                                                                                                Je ne sais pas, peut-être.

                                           
Tu avais la tête échevelée de tendresse.








                                                                             Je mange la mort.


.             .             .

...

.

D a n s   t e s   i m a g e s,

J'y   ai   vu   mes  souvenirs

Cela  a  fait  couler l'encre,

M a i s  j e  n'écrivais p a s

.

Peau rouge

Ma torpeur en éveil
Et sort le sauvage animal
Je crie au loup
pour un simple coup



Tonnerre!
Pour un simple éclair
Fou d'amer
Le flou des douzes coups,
dans l'attente du vent.
Le noir descend.



Nuit noir! Nuit rouge!
Crie l'indien
Provocant le duel
Il te jette son fiel,
d'un regard miel
et disparaît           



il disparaît dans le mauve des jours

A-100